Da(s) ventania(s)

Ele era meio vento. Sem contornos ou formas.
E ela, aprendera que ele chega sorrateiro,
faz-se gravar na pele, e então passa.
Até a próxima ventania.

E o que sabemos nós, da vida,
senão daquilo que se faz gravar na pele?

Pele. Vento.
E onde vai esse vento que sopra sem ninguém notar?
Esse vento que sentimos apenas nós.
Que faz embaraçar os cabelos, nós.

Brincaram de desenhar palavras na pele,
escritas à digitais.
Seus corpos (con)versavam, entendiam-se.
Ventania. Respiração. Falta dela. Paz.

E quanto tempo o vento leva até o próximo vendaval?

Ele segue escorrendo, o tempo,
a derramar-se paciente em seus corpos urgentes.
Lavando os vestígios. Levando os versos. Apagando as digitais.
Até a próxima ventania.